(ЧИТАТЬ НОЧЬЮ)

Я знаю, что эта статья не вызовет улыбки или иронии. Но это оправданно.
Каждый человек живет по некоторой синусоиде – взлеты и падения – настроения в том числе. И это как-то объяснимо с точки зрения науки, астрологии, магнитных бурь и еще черт знает чего. Я в этом не разбираюсь, да и не особенно верю.
Просто бывают ночи, когда ты не можешь заснуть, в голову лезут какие-то мрачные мысли, и тогда я сажусь за печатную машинку и «выплескиваю» поток сознания на бумагу. И я знаю, что будет утро, и все будет казаться по-другому, снова завертит хоровод дел, встреч, перемещений в пространстве и проч.
Но ночь принадлежит исключительно мне. Меня ничто и никто не отвлекает, я лежу в кровати и размышляю.
Размышляю о том, что у меня зачастую возникает странное чувство некоторой нереальности происходящего. Иногда я выхожу из дома и меня поражает солнечный свет, тёплый ветер и звук моих шагов. Кажется, что это происходит всё не со мной. Или что всё это сон. Младший брат смерти.
Я не упрекаю, да и не смею упрекать окружающих в том, что они верят в то, что они живут в материальном мире.
Они сами создали его. Окружили себя зачастую просто ненужными вещами, выдуманными ценностями и такими же иллюзорными взглядами на жизнь.
Они придумали для себя религию, моду, стандарты красоты.
Они часто восхищаются тем, чего вообще не понимают... (вспомните новеллу Андрэ Моруа «А вы видели, как течет река?» - там все очень едко и точно подмечено).
Нужно быть как все.
И все к этому стремятся. Да и как не стремиться, если только в толпе человек, открыв рот в крике на стадионе, или дергаясь под beat в дискотеке на секунду забывает, что, в общем-то, он один?
Каждый умирает в одиночестве. Не я это сказал.
Ночь. Очень глубокая ночь.
За окном у кого-то надрывно свиристит сигнализация, и иногда так и подмывает выйти, и треснуть по стеклу – чтобы не зря трещала. У «них» это, наверное, называется «бережное отношение к вещам».
Идиоты и трусы: хоть бы один вышел проверить - что с машиной? И отключить этот вой. Боятся….
Настроение сумеречное. Спать жалко. Жалко жизнь. Во сне она уходит. И тот мнимый прилив бодрости по утрам – не более чем иллюзия самовнушения.
Впрочем, я люблю ночь. Только, к сожалению, в эти часы мне порой кажется, что я живу в городе мёртвых. Ни машин, ни людей на улицах. Дома погашенных окон.
Телефон молчит.
Да и кому, собственно нужно звонить мне?
И зачем?
Отвечу сам себе. Цинично и правдиво.
Да некому. И, наверное, незачем.
Все умерли. До утра.
Пойду и я.

Михаил Макаренков
MAIL